Me hago pis

Comer, dormir, hacer pis, aparearse. Hasta el coño de disimular las ganas.

Por un 2019 muy primario. Yo me hago pis.

Chaqueta de patchwork de piel comprada en Benidorm en los 90. Camiseta Coño, by me. Zapatillas Gazelle de @adidasoriginals. Vaqueros muy old @salsaofficial
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Canción Copacabana de Izal

Hace muchos, muchos años, vivía en una residencia de monjas en Valencia.
Mi compañera de habitación se llamaba Puri. Había una monja que no se depilaba las piernas. Mis padres querían pensar que allí estaría a salvo del desmadre universitario y que las monjas velarían por mi castidad (risa de loca). En la resi reinaba un olor inquietante. Puri era muy buena y tenía mucha paciencia conmigo. Empecé a olfatear sin descanso hasta que desarrollé el Síndrome del Olor a Monja. Sor Ana nos caía bien, todas pensábamos que era lesbiana. Me convertí en una perra trufera neurótica que olía todo: el María Moliner, la cucharita del café, los tampax y el bic naranja. Puri utilizaba una regla para subrayar sus apuntes de derecho civil y un día lloró porque creía que tenía cáncer de labio. Todo me olía a monja. Sor Rosario me llamaba lagarta porque tomaba en sol en top less en el tendedero de la Resi. El olor a monja es un olor especial, indescriptible, rancio y obsceno a partes iguales. Sor Pilar engordó 6 kg unas vacaciones de Semana Santa porque comió muchas monas de Pascua. Yo olía a monja y vivía en la paranoia de que mis compañeros de universidad tenían que soportar mi olor a monja en las clases de Teoría de la Comunicación. Puri todavía no sabe que un sábado, cuando ella estaba en su pueblo (Puri era buena y se iba todos los fines de semana a ver a su padres) me hice pis de risa en su edredón azul cielo, de raso, de poliéster, sí, con volantes. Fin.
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Canción Quiero ser santa de Parálisis Permanente

Anoche tuve un sueño que no puedo contar. Hoy me he despertado así.
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#cuandonomeves